这是一场沉默的葬礼。许多人从邻近的城市赶来，像无数细流涌向大海。他们守在街道两侧，随着队伍安静的移动，数万人聚集在这座沦陷的城市中，筑成了坚固的沉默。当送葬队伍经过时，老人们脱帽致敬，年轻的母亲牵着孩子的手，擦掉了眼角的一滴泪，孩子们瞪着清澈的眼睛，目送队伍远去。
塞拉穿着黑色的丧服，牵着菲尔德跟在送葬队伍的最末。菲尔德抽抽搭搭的抹着眼泪，眼睛肿的像桃子。
“不许哭。”她低声说，“坚强一点，不要给将军丢脸。”
“哥哥呢？”
郊外的操场上，莱特横刀在胸，闭上了眼睛。
刀光一瞬间照亮了操场，刀刃发出尖啸，画出巨大的圆弧竖斩而下。莱特左足拧转，手腕微沉，从左至右横扫一百八十度，刀上带着千钧之力，斩向自己的右后方！
没有血迹，训练用的稻草人无声的裂开。莱特突而变劈为刺，斩向左方。刀影如潮，操场的每个空隙都被刀光填满。他一次次挥着刀，直到终于精疲力竭。长刀飞了出去，钉在了远处，刀柄剧颤不已。
莱特爬过去捡起刀，红着眼睛，跪在地上疯狂的挥斩着，风声淹没了他压在喉咙里的嘶吼。
拉德克里夫抬着棺木，眼眶通红，脸上僵硬得仿佛扣上了面具。汗水顺着鬓间滑落，刺痛了他的眼角。他咬着牙，紧紧绷着脸，昂首挺胸走在前列，直到队伍出现了短暂的停顿。
“到这里就行了，接下来交给我们吧。”约翰带领一支小队挡在前面，示意众人放下棺材。没有人搭理他，拉德克里夫紧握着刺刀，心头恨得滴血，怒火焼灼着胸腔，恨不得扑上去把他撕成碎片。
约翰有些不耐烦了。赫尔曼司令为了彰显自己的宽宏大量，特许归还霍华德的遗体，由图兰人举行国葬。他认为自己已经仁至义尽，果断的一挥手，示意士兵准备抢夺棺木。
“住手。”
里昂的声音从身后传来。他紧紧握住约翰的胳膊，无视他恼怒的眼神。“这里有好几万人，你想掀起暴动吗？”
“这里是占领区，他们不过是些手无寸铁的平民！”
“你回头看看。”
约翰转过身，立刻感到一阵寒冷的颤栗。从他现身起，没有一个人出声，人群以冰冷的目光注视着他，仿佛他已经是个死人。钢锥似的目光嗖嗖扎过来，约翰汗毛直竖，倒退了两步，额上冷汗密布。
“走吧。”里昂叹了口气，对士兵说。士兵重新抬起棺木，慢慢朝前移动。他抬头望向天空，乌云散去，磅礴的落日悬在高楼之上，把天空染成了辉煌的金红色。刺刀的刃口淬着霞光，刀光潋滟，是一位英雄最后的荣光。
夕阳照在训练场上，如血的红光漫过地平线。莱特仰躺在地上，抬手盖住了眼睛，滚烫的泪水漫过指缝，顺着腮边流下。
他微微仰起头，仿佛看到霍华德站在夕阳下，朝他微笑着伸出手。
“对不起。”他哑声道。
我曾向你保证不复仇，但是对不起……我做不到。
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